Después de tan largo y rumboso espectáculo que acabo dejando en la más absoluta de las ruinas al conde, al pobre (ya "pobre" en todos los sentidos) no se le ocurrió otra cosa que pedirle a la afortunada señorita que se casara con él.

Y ella le dijo que no.

Aunque las comparaciones sean odiosas y a uno siempre le duela más el dolor de muelas propio que el cólico nefrítico del vecino, no está de más saber que, al menos en cuestiones amorosas, siempre hay quien nos supera a la hora de hacer el tonto.

Nunca se me ha dado bien lo de llorar, no debo de tener costumbre, salvo con algún capítulos de la casa de la pradera y cuando caramelizo cebollas, se puede contar con los dedos de una mano las veces que lo he hecho.

Supongo que eso no es ni mejor ni peor, unos lo arreglan todo dando gritos, otros con una cascada de lágrimas, algunos con las dos cosas, lo mío es como más íntimo, mi reacción suele ser de apatía, aunque por dentro estén saltando los sentimientos como fuegos artificiales, me mantengo impasible, y cuanto más grave es la cosa menos pierdo esa sensación de duro que no es más que fachada. No se lo recomiendo a nadie.

Envidio a los llorones, quiero ser como ellos, quiero llorar cuando expulsan a alguien del “granhermano”, gritar cuando algún “triunfito” sale en el “hola” reírme a carcajada limpia cuando miro la nueva papada estética de “mariateresacampos”, quiero aplaudir rozando la euforia cuando marco encuentre a su madre.

De pronto, de la nada, la marcha triunfal de Aida con su fanfarria de trompetas y su acompañamiento de cuerdas..

La maquinaria se pone en marcha, zambullida en plancha en el bolso de la dueña del teléfono móvil con sonidos polifónicos de ultimísima generación del que sale un sonsonete estridente y pegajoso que no para de meter ruido, vuelan por los aires el kit de maquillaje que regalaba el "cosmo", un recibo de agua sin pagar y hasta el peluche enano que le tocó en el último "amigo invisible"..